ГЛАВНАЯ           ФОТОГАЛЕРЕЯ           ГАЗЕТА"ПРАВОСЛАВНЫЙ СПб"           ГОСТЕВАЯ КНИГА

 Поэзия делает землю красивой

АВРУТИН
Анатолий Юрьевич

р. 1948, Минск

ПАМЯТИ ОТЦА
Кто во гробе?.. - Папа мой лежит,
А вокруг - гвоздики да мимозы…
Мама бы заплакала навзрыд,
Но давно уж выплаканы слёзы.

Пусть Всевышний так провозгласил -
Папа вскрикнул… Сбросил одеяло…
Мама б молча рухнула без сил,
Но давно уж силы растеряла.

Стылой прелью тянет от земли…
Что же ты наделал, Святый Боже?
Маму б в чёрном под руки вели,
Но она давно ходить не может.

Лишь безсильно смотрит и молчит…
Снег на веках папиных не тает…
И невольно плачется навзрыд,
И под горло вечность подступает…

• • • • • •
В Россию можно только верить
Федор Тютчев

Хмур проводник… В одеяле прореха…
Старой любви не зову.
Кто-то в истории, помнится, ехал
Из Петербурга в Москву.

Кучер был хмур… Дребезжала карета.
Лошади хмуро плелись.
Хмуро вплывало тягучее лето
В хмурую русскую высь…

Тысячи раз отрыдала валторна,-
Мир без концов и начал.
Помнится, памятник нерукотворный
Кто-то уже воздвигал.

Нету концов… Позабыты начала.
Прежний отвергнут кумир.
Вспомнишь с трудом две строки про мочало,
Что нам твердил «Мойдодыр»…

Вспомнишь… Под визг тормозов на уклоне
Вытащишь хлеб и вино.
Снова умом ты Россию не понял,
Снова лишь верить дано…

• • • • • •
Гудок. Погода ржавая.
Темно совсем.
«Не спи, вставай, кудрявая…»
Динамик. Семь.

Глазунья. Сени тёмные.
Сальца не трожь.
«Вставай, страна огромная…»
И ты встаёшь.

В любую непогодину
Вперёд, за дверь.
«Была бы только Родина…»
А что теперь?

Былая жизнь с невзгодами
В смурной дали.
«Ходили мы походами…»
К чему пришли?

И помыслы греховные,
И в душах тлен.
«Среди долины ровныя…»
Не встать с колен.
Журнал «Молодая гвардия», №3,2012

• • • • • •
Не закрыта калитка.
И мох на осклизлых поленьях.
На пустом огороде
тоскует сухой бересклет…
Всё тревожит строка,
Что «есть женщины в русских селеньях»…
Но пустуют селенья,
и женщин в них, в общем-то, нет.

У столетней старухи
Белёсые, редкие брови,
И безцветный платочек
опущен до самых бровей.
Но осталось навек,
Что «коня на ходу остановит…»
Две-три клячи понурых…
А где ж вы видали коней?
Поржавели поля,
Сколь у Бога дождя ни просили.
Даже птенчику птица
и та не прикажет: «Лети!..»
И горячим июлем всё избы горят по России,
Ибо некому стало в горящую избу войти…