СНАЙПЕР

В зарубках снайперский приклад,
И каждая – удачный выстрел:
Надежный, выверенный, быстрый –
Убитый вражеский солдат.

И так с восхода дотемна –
Дожди ли, вьюга свирипела,
Он видел мир в зрачок прицела,
Пока не кончилась война.

Сидим весь вечер за столом,
Пьем чай, он сам варил варенье;
Варенье – просто объеденье.
Он вспоминает о былом.

В его глазах земля горит,
Слегка подрагивает веко…
«Я не ударил человека
Ни разу в жизни», - говорит.

ПРОВИДЦЫ ИЗ ПРОВИНЦИЙ

В редакции столицы везут свои стихи провидцы из провинций, пророки от сохи. Надвинув глубже кепку, обдёрнув рукава, торопятся, как в Мекку, как в храмы Покрова. С безумными глазами, наивны и тихи, ночуют на вокзалах, обняв свои стихи. Очнувшись на рассвете, робея, не дыша, идёт поэт – к поэту, к душе родной – душа. Редактор и не взглянет на тяжкие труды. Он, видите ли, занят: стихов хоть пруд пруди. Но вновь бледнеют лица, глаза огнем горят: провидцы из провинций поэзию творят.