Знаки припоминания. Былинки

«Идет князь мира сего, и во мне не имеет ничего» (Ин.14,30)

Прослушал новости по крохотному приемнику – и сразу расстроился. Новость прозвучала так: «Где-то на западе избретен робот для сбора грибов. Пока, правда, робот справляется с задачей в два раза медленнее человека, зато не устает и не ошибается».

Грибной робот в лесу! Я только представил, как ровными рядами продвигаются лязгающие сочленениями железяки по сосновому лесу, не пропуская за собой ни грибочка, - мне стало плохо. «Пятая охота» уйдет в прошлое. Ведь еще сейчас ты можешь, проспав урочный час, двинуться по пути первых охотников за грибами. И все равно ты непременно найдешь свой гриб: он нарочно спрятался в травке почти под елкой, чтобы ты, только ты, налюбововшись вдоволь его толстой ножкой с нежно-коричневой шляпкой, аккуратно срезал его ножом и уважительно оценил в ладони увесистость своей находки. А какая радость посещает душу! Теперь вперед, дальше, но без спешки – грибы ловко маскируются и под желтые листики, и под зеленые хвоинки; у лесных красавцев достает хитрости выжить и оставить потомство. И потому – охота: человек и гриб – кто кого?

И нет тяжести приятней наполненной корзинки, и нет усталости, которая бы заставила перестать наклоняться, а, добравшись до дома, с наслаждением, доступным только грибнику, сначала сортировать, а потом часами чистить добытое богатство. Будет зимой разносол и в Великий пост!

Грибы

У входа в парк, в узорах летних дней

скамейка светит, ждет кого-то.

На столике железном перед ней

грибы разложены для счета.

Малютки русого боровика –

что пальчики на детской ножке.

Их извлекла так бережно рука

из темных люлек вдоль дорожки.

И красные грибы: иголки, слизь

на шляпках выгнутых, дырявых;

они во мраке влажном вознеслись

под хвоей елочек, в канавах.

И бурых подберезовиков ряд,

таких родных, пахучих, мшистых,

и слезы леса летнего горят

на корешочках их пятнистых.

А на скамейке белой – посмотри –

плетеная корзинка боком

лежит, и вся испачкана внутри

черничным лиловатым соком.

Владимир Набоков

Но чтобы роботы собирали грибы! Да грибов тысячи разновидностей, и многие ядовитые мимикрируют под благородные. Он, робот, что, мгновенный химический анализ каждого гриба делать будет? А червячки? Тоже, скажу я тебе, брат, проблема… Так, может, приспособить эти железяки собирать с огромным трудом прирученные человеком на плантациях шампиньоны или вешенки – и довольно с них. А лес, уж будьте добры, оставьте грибникам. Пусть они, вооружившись палкой, раздвигая ветви и хлюпая резиновыми сапогами, терпеливо снося укусы мошкары и перемены погоды, приносят в наши дома неповторимый, настоянный на землянике, хвое, клюкве-ягоде, травах и Бог знает на чем еще аромат той, почти забытой жизни, из которой мы зачем-то перебрались в холодные каменные города…

Лето мое долгожданное, птицы лесные поют, время безмерно желанное, сердца любимый приют. Смотришь на небо – и хочется жить, никуда не спеша, в травах июльских ворочаться, воздухом сладким дыша. Господи, что ж мы наделали с жизнью, с природой, с собой! Красными были и белыми под золотой высотой… Мало казалось нам радости озера, леса, реки… Хватит на всех этой малости, черным делам вопреки. Утро отрадно-прохладное свежестью дышит в окно. Лето мое ненаглядное взгляд веселит, как вино… Валерий Хатюшин.