Знаки припоминания. Былинки
Коротка
жизнь человеческая… Шестьдесят, семьдесят, редко восемьдесят
лет – и пройден человеком путь на земле. «Дней лет наших
– семьдесят лет, а при большей крепости – восемьдесят лет; и
самая лучшая пора их – труд и болезнь, ибо проходят быстро,
и мы летим». (Пс.89,10).
Я уповаю, уповаю,
Что не окончусь никогда.
Я только тихо убываю,
Как после паводка вода…
И что меня туда, где не
был,
Реки уносит благодать,
Хотя все меньше, меньше
неба
Я начинаю отражать.
И хоть ничуть, ничуть не
грустно
Мне в лодке у прибрежных
ив,
Но только меньше, меньше
русло
И тише, тише мой разлив…
И все-таки я уповаю,
Что не окончусь никогда…
Я только тихо убываю,
Как после паводка вода.
Михаил Львов
Срок
жизни среднестатистического жителя Земли – 48,5 лет,
россиянина составляет 67,5 лет, но цифра напоминает среднюю
температуру пациентов в больнице: умирают младенцами,
юношами, невестами, в расцвете сил. Если взять школьный
класс, то едва половина доживет до пенсии: болезни, войны,
случайности, вредные привычки, самоубийства, природные
катаклизмы, как мишени в тире, выбивают людей из земной
колеи. Неумолимая статистика утверждает: от старости умирает
10%, от несчастных случаев и войн – 20%, а 70% расстаются с
жизнью от болезней. Походите по любому кладбищу – надгробия
красноречивее слов…
Боже! Как кладбище
помолодело,
Как раздобрел ненасытный
погост!
Там, где раздольно
пшеница гудела,
Ныне кресты поднялись во
весь рост.
Тут молодые цветущие лица
С каждой могильной
взирают плиты.
Прежде раздольно гудела
пшеница.
Ныне гудят гробовые
кресты.
Евгений Семичев
А
память? Завтра случится 25 лет, как папа ушел. Сейчас ему
было бы 92, немыслмое число для солдата, прошедшего сквозь
две войны. Сверстников его давно нет, мы, дети, его хорошо
помним, а внуки и их дети только по рассказам могут
воссоздать образ предка. Получается, одно-два поколения еще
помнят. Пройдет еще немного лет – и за могилкой ухаживать
уже некому; возможно, поэтому по кладбищенским правилам
через тридцать лет на этом месте можно опять хоронить.
Видимо, это законно, ибо кладбища все больше под себя земли
забирают; а земли-то под них отводят бросовые, болотистые,
но все же… Стершаяся книжка записная с алфавитом адресных
листов. Вот листаю и почти не знаю: с кем, как прежде,
встретиться готов? Кто из вас способен для ответа на мое
сердечное – «Алло!».Большинство не просто скрылось где-то, а
на веки вечные ушло. И глядишь, былое вспоминая, и немеешь,
выводам не рад. Вот что значит книжка записная, вся в плену
прощаний и утрат… Ой, развейся, возрастное иго, и вот так –
чаруй по временам: вся Земля как адресная книга – Вечность…
До востребования… Нам!.. Сергей Смирнов.
Когда
навещаем с женой могилу тестя на Северном, я непременно
подхожу к заброшенной могилке неподалеку – с крестом из
арматуры и крохотной казенной табличкой с фамилией. Шутливая
рука похоронщика налепила на верх креста цементный шар из
остатков; выглядит это издевательски. Поставлен крест из
ивы беднейшей из могил, а он, такой счастливый, взял и побег
пустил. И радостные корни вцепились в чернозем, все шире и
упорней в стремлении своем. И вскоре над могилой откуда ни
возьмись листва заговорила о том, что всюду жизнь. И нет уже
пропащей могилы той. Она крестом животворящим отмечена одна.
Крестом с плакучей ивой, скорбящей красотой. Так неразлучно
диво с великой простотой. Анатолий Брагин.
Иногда
затепляю свечку, вырываю обнаглевшую траву, но к следующему
приезду она все одно свое возьмет, покрывая могилу густым
забвением. Никто, кроме меня, не бывает на странной могиле.
Кем был усопший? За что удостоен безпамятства? – мучаюсь я,
не находя ответа. – Бездомный старик, заплативший по счетам?
Одинокий несчастливец? Самоубийца? – молчит табличка…
На русских кладбищах
могилы не найдешь,
И ворон молчаливый не
подскажет,
Пока по стольким предкам
не пройдешь…
И всяк тебе костьми под
ноги ляжет.
На русском кладбище
забвения трава
Хватает руки-ноги, рвет
до крови.
Безмолствует здесь долг,
молчат права,
Незримы знаки родственной
любови.
На русских кладбищах ни
хода, ни рядов –
Хаос оград, годов
неразбериха.
Как будто все колена всех
родов
Смешало здесь неведомое
лихо.
Геннадий Ступин
Нет, не
познать человеку великую тайну жизни-смерти, даже
собственную смерть не дано понять человеку. Редкие из нас
вслед за апостолом Павлом способны вознестись духом и
бросить презрительно: «Смерть! Где твое жало? ад! где
твоя победа?» (1 Кор.15,55).
И с
того самого мгновенья, когда человек узнает о смерти, он
будет мучительно стараться понять величайшую тайну жизни,
найти ответ еще здесь, на земле, попытаться приоткрыть дверь
в иной мир. Но тайна остается тайной…
†«Смерть для людей, которые понимают ее, есть безсмертие, а
для простецов, не понимающих ее, есть смерть. И этой смерти
не следует бояться, а бояться надо погибели душевной,
которая есть неведение Бога. Вот что ужасно для души».
Прп.Антоний Великий.
Покуда есть охота, покамест есть друзья, давайте делать
что-то: иначе жить нельзя. Ни смысла и ни лада, а дни как
решето, - но что-то делать надо, хоть неизвестно что. Ведь
срок летуч и краток, вся жизнь – в одной горсти, так надобно
ж в порядок хоть душу привести. Давайте что-то делать, чтоб
духу не пропасть, чтоб не глумилась челядь и не кичилась
власть. Никто из нас не рыцарь, не праведник челом, но можно
ли мириться с неправдою и злом? Пусть наша плоть недужна и
безысходна тьма, но что-то делать нужно, чтоб не сойти с
ума. Уже и то отрада у запертых ворот, что все, чего не
надо, известно наперед.
Борис Чичибабин. |