На
милость дня. Былинки
Парадоксально странная мысль пришла в голову: а как
чувствует себя брошенная женщина, да еще с малым
ребенком на руках? По барам с ребенком точно не
разгуляешься. Хорошо помню то чувство мстительной
свободы, которую обрел на заседании суда; все-то у меня
осталось — и собственная однокомнатная квартирка, и
мебель, и острое ощущение победы, и черная ненависть к
бывшей жене, с которой мы и прожить-то успели едва три
года. Любили ли мы друг друга? Нет, конечно, нет, — так
обстоятельства сложились: ей под тридцать, Университет
позади, и я пьющий да неприкаянный. Думали — сладится.
Но кроме частых скандалов и дележа денег ничего хорошего
не получилось, да и не могло получиться. Любовь — она
себя через сколько хочешь времени проявит — словом,
вздохом, сожалением, стремлением загладить вину двоих за
разбитую семью. Нет, не любили, даже симпатии друг к
другу не было. Зато ты очень много лгала, ты просто не
могла жить без лжи.
Я
ненавижу в людях ложь.
Она
у нас бывает разной,
весьма искусной или праздной
и
неожиданной — как нож.
Я
ненавижу в людях ложь.
Ту,
что считают безобидной,
ту,
за которую мне стыдно.
хотя
не я, а ты мне лжешь.
Я
ненавижу в людях ложь.
И
очень я душой страдаю,
когда ее с улыбкой дарят
так,
что сперва не разберешь.
Я
ненавижу в людях ложь.
От
лжи к предательству полшага.
Когда-то все решала шпага.
А
нынче старый стиль негож.
Я
ненавижу в людях ложь.
И не
приемлю объяснений.
Ведь
человек — как дождь осенний,
А
как он чист, апрельский дождь…
Андрей
Дементьев
Но
кроха-дочь! На ней, оказывается, можно отомстить бывшему
мужу за все. И жена в разводе не давала видеть ребенка,
а я ходил по судам, и чем больше ходил, тем реже
удавалось видеть дочку. Приспособился подкарауливать ее
возле детского садика или школы, торопливо совать в руки
подарки, спешно чмокать в щечку, фотографировать, пока
не вырвали из твоих рук твою драгоценность. Бывшей жене
алименты служили частью мести догосрочного и
многоходового плана – как бы побольнее ранить…
25 лет
прошло, у дочки Насти уже двое своих, а ненависть ко мне
по-прежнему цветет махровым цветом. Конечно, в одиночку
поднимать дочь тяжело, да после тридцати замуж кто
возьмет, а тут обида и одиночество…
У
нас одинаковые глаза,
Только твои синее.
У
нас одинаковые глаза,
Только мои грустнее.
У
нас одинаковые глаза.
И
разные адреса.
И
разные по утрам рассветы
В
моем окне, на твоем этаже.
И
разные радости и секреты
В
сердце твоем и в моей душе.
Через беды, через разлуки
Провожает тебя мой страх.
Слышишь сердце? Ты – в этом стуке.
Видишь слезы? Ты – в тех слезах.
Андрей
Дементьев
Все эти
безконечные годы я ждал чуда — Настя повзрослеет,
захочет хоть изредка иметь родного отца, совета
спросить, деньжатами немного разжиться, разумный совет
получить. Но дочь исчезала из моей жизни на годы, и я
ничего, понимаете, ничего не знал о ее жизни. Наверное,
это тоже было продолжением многолетней мести.
Но недавно
старший брат из Москвы приточно сообщил, что Настя ждет
второго ребенка (а мне и первого внука не показали, одно
фото есть), а я ответил, что судьба дочери меня больше
не интересует. Оборвалась, истончившись на лжи и мести
за годы та ниточка, которая связывала нас кровно, дочка.
О духовной связи нечего и говорить. Ты еще этого
постигнуть не можешь. И мы с душой облегченно вздохнули.
ВСТРЕЧА
С ДОЧЕРЬЮ
Мы
столкнулись с тобой в час пик
В
толчее у метро, случайно.
Разговор походил на крик
Откровения и отчянья.
Мы с
тобой на одно лицо,
Наши
норовы равносильны.
Что
ж ты, доченька, так с отцом
Вызывающе агрессивна?
Ты
не можешь простить меня,
Что
росла, как чужая поросль,
Что
пять тысяч четыре дня
Были
прожиты нами порознь?
Жизнь, дочурка, не сладкий сон,
И
любовь – не напиток пьяный…
Что
ж ты, доченька, так с отцом –
Как
с предателем окаянным?..
Юрий Шутов
Но вина,
как камень, лежит на плечах и не сбросить тягость, не
затмить память. Не женитесь без любви — сколько
несчастных отцов и матерей терзают и себя, и детей,
поломав жизнь, а разведенных и калькулятором не счесть.
Любите жен, творите детей в любви — и наградой вам будет
трудное, по-женски уступчивое, по-мужски снисходительное
облако счастья. А так — маета одна…
Это
выдумка — избыток,
запасные ходы — ложь!
Жизнь — не спорт,
и не с попыток —
сразу набело живешь.
Коль
химичил, да портачил,
да
швырял на пробу дни,
тем
и жил и то и значил
и
попробуй зачеркни!
Душу
поделом помучай
за
погибший день пустой
с
поцелуями на случай,
с
показушной добротой.
И
себя в свой воз впряги ты,
не в
случайный тарантас…
Не
отпущено прикидок.
Набело!
И только раз.
Римма
Казакова |