На милость дня. Былинки

В одном всероссийском журнале шибко известный местный писатель опубликовал обо мне напраслину. Да нет, не пустопорожнюю небылицу, а врущую клевету. Он профессиональный труженик пера, хлеб его – книгописательство. Не скрою, он достиг цели – он обидел меня, хотя наши творческие пути не пересекались и я не принимал участия в мышиной возне Союза писателей. Но, видно, что-то не давало труженику пера покоя.

Многим доставалось от брошенного комка грязи. В дневниках писателей то и дело сквозит недоумение от несправедливости собратьев по цеху. Но «нет шедевров, погибших в забвении. Ложь и угодничество писак не могут поддержать жизнь дрянной книги», - сказал Бальзак. А сейчас? Нынешнюю критику можно смело назвать крыловским «кукушка хвалит петуха…». Все, как один, желают остаться в литературе. Только читателей от этого не прибавляется.

… А подошел бы обидчик, протянул руку – и все сгладилось. Но не подойдет…

И те, которых не читают,

Вздувая шум, как ветряки,

Себя талантами считают

Действительности вопреки.

И всяк, на свой манер и способ,

Лишь занят ловлею похвал:

И доморощенный философ,

И малограмотный нахал.

Впадают в суетность они,

Хоть у иных осанка павья.

О, как им страшно быть в тени

Под небом ярмарки тщеславья!

Свое оставит только тот

В душе у ближнего посольство,

Кого, как мастера, гнетет

Самим собою недовольство.

Подъезд театра. Вечер. Снег.

Афиша на стене намокла.

Идет трагедия Софокла,

Которой двадцать пятый век.

Яков Козловский