На милость дня. Былинки

Всего-то неделю не был дома, а соскучился – по наивным запискам своим, по широкому столу, где я полновластный хозяин, по стихам и книгам на полках, по жене, по окну, сквозь которое я познаю мир, - одним словом, по укладу своей устоявшейся жизни.

СВЕТ

… Нас держат за горло дела, обстоятельства, жены… - Да, жизнь такова – ни просвета, ни продыха нет… - А все же блеснет – пусть на миг! – в этой жизни дешевой навеки горячей и трепетной истины свет… - Не истины – нет! Свет надежды, пожалуй, на чудо… - На чудо ли? Нет… Ниоткудова взяться ему… - А все-таки есть, и щемит, и сияет покуда прекрасный тот свет, раздвигая житейскую тьму! Сергей Мнацакян.

 Вороны Карл и Клара продолжают отстаивать право на личное дерево, только я теперь отучился их различать и, наверное, Кларой зову Карла, и наоборот, но им это все равно. Обидно, что люди не любят ворон, несправедливо считая их предвестниками беды. Но это предрассудок:

Под бомбежкой к нам в блиндаж с разгона пикирнула из лесу ворона. И глазами молча молит птица: «О воронах россказням не верьте. И не каркну! Мне бы лишь укрыться. Хочется пожить на белом свете. Звать сюда беду мне нет резона: Я не черный ворон. Я – ворона!» И не птичьими глядит глазами. Плачет воронеными слезами. И сдержала слово!.. У порожка, тихо-тихонько под самой дверью, клюва не раскрыла всю бомбежку – с полным уваженьем к суеверью. Павел Бушуев

 Да и живут они в очень опасном соседстве с человеком – того и гляди, бросит камень или, хуже того, выстрелит в пернатого. Несколько раз я делал попытки сблизиться с Карлом и Кларой, бросая им кусочки вкусной колбаски все ближе и ближе, желая приучить их брать из моей руки. Но птицы еду брали и сразу же благоразумно отскакивали назад, наклонив головку, одним черным глазом как бы говоря: «Нас, парень, не проведешь!» Потом брали кусок колбасы и опускали в лужу, чтобы не есть всухомятку. Видел даже, как ворона положила на трамвайный путь засохшую булку, а после проезда трамвая съела крошки. Птицы очень любят играть, как наши дети - например, дразнить собак.

Ворон черен, как пистолет

Заговорщика-террориста.

Ворон молод: ему сто лет.

Ведь живут они двести-триста.

Ворон радостью окрылен

И всему весеннему лесу

Возвещает, что он влюблен

В раскрасавицу воронессу.

Хороша она, как звезда, -

Не беда, что черного цвета!

И совсем еще молода:

И восьмидесяти ей нету.

И летит он к своей звезде,

И звучит его клич задорный.

Люди шепчутся:

- Быть беде!

Ох, накличет нам дьявол черный!..

Бросят камень, земли комок:

- Улетай, пока жив, проклятый!

Потому что им невдомек,

Что поет о любви пернатый…

Илья Фоняков, СПб   

Любимый клен почти лишился листьев и видно, как стыдно ему своей наготы, словно прилюдно обнаженной женщине; на земле лежит собранная дворником золотая кипа, привлекающая внимание детей и оставляющая взрослых равнодушными к этому чуду; еще рябинка напротив обнажила свои ярко-красные кисти в ожидании перелетных гостей: туча маленьких пташек вдруг свалится на рябинку с неба и несколько дней будет отдыхать, склевывая красные бусинки. Потом, словно по команде, стая взметнется вверх и скроется за крышами домов. Добрый путь, отважные путешественницы!

ДЕРЕВЬЯ

Без листьев, без криков, без перьев,

Под взглядами нашими сквозь

Рентгеновский снимок деревьев –

Гнезда охладевшая горсть.

Безжизненны и недвижимы.

Уже отлетел листопад.

И кажется, с каждой вершины

И души вот-вот отлетят.

Деревьям не больно на свете.

Но тронув рукою лицо,

Как будто почую на срезе -

Еще годовое кольцо.

Сергей Донбай, Кемерово

Мне полегчало, поэтому думается и дышится сейчас ровнее, и бывшие обиды хотят забыться, и люди кажутся лучше, и вообще не так уж и плохо живется на белом свете!

Человеку надо мало:

чтоб искал и находил.

Чтоб имелись для начала

друг — один и враг — один…

Человеку надо мало:

чтоб тропинка вдаль вела.

Чтоб жила на свете мама.

Сколько нужно ей — жила…

Человеку надо мало:

после грома — тишину.

Голубой клочок тумана.

Жизнь — одну. И смерть — одну.

И – межзвездную дорогу

да мечту о скоростях.

Это, в сущности, немного.

Это, в сущности, пустяк.

Невеликая награда,

Невысокий пьедестал…

Человеку мало надо.

Лишь бы дома кто-то ждал.

Роберт Рождественский

Сегодня я допоздна буду сидеть над былинками – соскучился. Всю больничную неделю крутились в голове сюжеты и сюжетики, но я специально не записывал: когда «былинка» созреет, она не даст о себе забыть и как заноза, будет напоминать о себе, пока не положишь ее на бумагу.

НОЧНАЯ РАБОТА

Свет зажгу, на чернильные пятна

Погляжу и присяду к столу, -

Пусть поет, как сверчок непонятно,

Электрический счетчик в углу.

Я возьмусь за работу ночную,

И пускай их до белого дня

Обнимаются напропалую,

Пьют вино, кто моложе меня.

Что мне в том? Непочатая глыба,

На два века труда предо мной.

Может, кто-нибудь скажет спасибо

За постылый мой подвиг ночной.

Арсений Тарковский

Я соскучился по книгам с сотнями закладок, даже по уже написанному: свежим глазом лучше править, вставлять или изымать стихи, подбирать уёмистые слова и вообще делать все то, что называется творчеством. И нет смысла заигрывать с читателем: как только начинаешь писать на публику, ты пишешь иначе, а люди сразу чувствуют – нет, не ложь – некий наигрыш, что ли. Происходит незаметный сдвиг в душе, и автор становится другим, непохожим, лучше, чем есть он на самом деле.

Он для пользы нашей вящей,

Старых истин строгий тон.

«Ни на что не годен спящий», -

Говорил мудрец Платон.

А мудрец ветлужский Митрий

И поныне говорит:

«Ни на что не годен хитрый,

Пусть весь мир перехитрит».

Лечат беды три лекарства,

Держат счастье три кита:

Нрав, не знающий лукавства,

Простота и доброта».

Виктор Кочетов