На милость дня. Былинки

А бабушка тихонько плачет

Дачный сезон подошел к концу. И, хотя лето выдалось странным – то жара, то холод, в озере не искупаться, грибы так и не пошли, черники мало, а все равно трудно закрыть калитку в последний раз. Мартюня бегает по вспаханной земле и роет ямки, не в силах выбрать лучшую - напоследок; коты уже знают, что сегодня вольница сменится на одно корыто на двоих в тесной квартире, что не будет ночной охоты и нужных для здоровья травок, но против обыкновения, не прячутся и ждут-не дождутся отъезда. Лишь одно событие порадовало меня - строительство новой бани, на втором этаже которой я устраиваю свою писательскую келью.

На заливе, на пляже

Ветер вдоль-поперек.

Будто праздник вчерашний,

заколочен ларек.

Голубые диваны

сбились зябкой толпой.

И зелено-стеклянный

монотонен прибой.

Небо – миг – и заплачет.

Погрустнели и мы.

Вот из выцветших дачек

вылезают дымы.

Забираюсь поглубже,

поплотнее в пиджак…

И мне вовсе не хуже.

И не лучше.

Никак.

Глеб Горбовский, СПб

На берегу Ладоги пусто, и лишь ветер носит по пляжу оставшуюся после отдыхавших грязь – пакеты, пластиковые бутылки, сигаретные пачки  и прочий никем не убранный мусор. Торчат у самой воды железные скелеты зонтов да плешь футбольного поля напоминает о том, что здесь все же были люди. Над темными водами озера нависла одна огромная темная туча; волны почти смыли следы человеческих ног на песке. Где-то вдалеке сверкнет молния, и лишь спустя час слабо громыхнет гром. Неймется душе…

Смывает ветер к берегу листву,

Пустынный пляж, как в желтой оторочке.

Державшиеся долго на плаву,

Похожи чайки на тире и точки.

Раскручиваясь, катится волна,

Разбившись вдрызг, отходит возрожденной,

В мгновение является она

То желтой, то прозрачной, то зеленой.

Здесь властвуют и ветер, и вода

С их спорами и дружбой изначальной.

Возникшими в безвестные года…

И только ты один здесь гость случайный.

Анатолий Краснов, СПб

С отъездом в город что-то отымается от нас, а что – не понять умом; словно ты что-то потерял дорогое и вот-вот найдешь; да, наверное, еще одно лето прошло; сколько их там впереди?..

… Последний миг. Последний взгляд

на заколоченную дачу.

Притих наш опустевший сад.

А бабушка тихонько плачет.

Жизнь ею прожита до дна,

а что не так – там Бог рассудит.

Быть может, чувствует она,

что осени другой не будет.

Как плачет бабушка – без слез,

лишь вздрагивают губы в нитку…

Прощай… Скулит соседский пес.

И жизнь уходит сквозь калитку.

Георгий Елин