ГЛАВНАЯ           ФОТОГАЛЕРЕЯ           ГАЗЕТА"ПРАВОСЛАВНЫЙ СПб"           ГОСТЕВАЯ КНИГА

 На милость дня. Былинки

Я убит подо Ржевом…

А в журнале «Молодая гвардия», №№5-6, 2000, я прочитал статью Олега Демченко «Я убит подо Ржевом» - о том, как было написано Твардовским это знаменитое стихотворение, вошедшее в золотой фонд русской литературы.

Я убит подо Ржевом,

В безымянном болоте,

В пятой роте, на левом.

При жестоком налете.

 

Я не слышал разрыва,

Я не видел той вспышки, -

Точно в пропасть с обрыва –

И ни дна, ни покрышки.

 

И во всем этом мире,

До конца его дней,

Ни петлички, ни лычки

С гимнастерки моей…

 

… Завещаю в той жизни

Вам счастливыми быть

И родимой Отчизне

С честью дальше служить.

 

Горевать – горделиво,

Не клонясь головой,

Ликовать – не хвастливо

В час победы самой.

 

И беречь ее свято,

Братья, счастье свое –

В память воина брата,

Что погиб за нее…

Стихотворение написано на реальной основе. Его герой – Владимир Петрович Бросалов. Он лежал в госпитале имени Н.Н.Бурденко после тяжелого пулевого ранения в голову. Навестить раненых пришел Александр Твардовский. В тот же день к раненому сыну приехала мать. Она показала Александру Трифоновичу похоронку, в которой говорилось, что он убит в боях за город Ржев: «Ваш сын, красноармеец Бросалов Владимир Петрович в бою за социалистическую Родину, верный воинской присяге, проявив геройство и мужество, был убит 25 сентября 1942 года. Похоронен на восточной окраине дер.Бершево Зубцовского района Калининской области». Прочитав похоронку, Твардовский сказал, что обязательно напишет стихи о боях за Ржев и слово свое сдержал: вскоре на всю страну «Я убит подо Ржевом» прозвучало на всю страну.

Ржев – важнейший железнодорожный узел, открывавший путь к Москве; за город шли ожесточенные бои. Полку, в котором служил Бросалов, было приказано любой ценой взять высоту. Приказ был выполнен ценой огромных потерь – от полка осталось полтора десятка бойцов. Не сумев выбить наших солдат сходу, фашисты бросили на подмогу «Юнкерсы». Перед очередным заходом пикировщиков Бросалов приметил бревенчатый накат с толстым слоем земли и бросился туда. Но в это мгновенье внезапный разрыв оборвал сознание.

Я не слышал разрыва,

И не видел той вспышки, -

Точно в пропасть с обрыва –

И ни дна, ни покрышки…

Боец был завален глиной, погребен заживо, но подошло подкрепление, а на него отправлена похоронка…

Я – где корни слепые

Ищут корма во тьме;

Я – где с облачком пыли

Ходит рожь на холме.

 

Где травинку к травинке

Речка травы прядет…

Там, куда на поминки

Даже мать не придет.

 

Фронт горел, не стихая,

Как на теле рубец.

Я убит и не знаю:

Наш ли Ржев наконец?

Бросалова нашли на вторые сутки: кто-то увидел торчащий из земли носок сапога. – Да он шевелится! - закричал солдат. Его откопали, Бросалов наотрез отказался от госпиталя, только отлежался в своем взводе несколько дней. Потом он был тяжело ранен. Солдата из фронтового госпиталя переправили в Москву, а мать получила похоронку о его гибели подо Ржевом. Случилось так, что мать и сын оказались в одном городе. Врачи разыскали мать. Счастливая, она с похоронкой в руках пришла в госпиталь и после свидания с сыном случайно встретилась с Александром Трифоновичем. Несомненно, поэт выслушал и записал рассказ бойца. Вскоре появилось и само стихотворение.

Герой стихотворения Бросалов живет в Москве и мучается мыслью: «Ржев тогда мы освободили, но свободна ли сейчас моя Родина?..»

ЗАБЫТАЯ ПЕХОТА

В лесах, в нехоженых болотах, в земле, истерзанной войной, лежит советская пехота, забытая своей страной. Она закончила движенье в те трижды клятые года, не выйти ей из окруженья навстречу нашим никогда. Ей отступленье не трубили, и вот, под соловьиный свист, - Забыли нас! О нас забыли! – кричит застреленный связист. Забыли те, забыли эти, поскольку всем не до того, и словно не было на свете из той пехоты никого. А там полки, бригады, роты! И каждый год в Победный День встает забытая пехота в пробитых касках набекрень. И пусть не чищены награды и ржа оружья на груди – она приходит на парады и марширует впереди. Ее содаты как мессии грядущих дней твоих, моих. И все забыты… А России все не до них. Все не до них… Лев Гаврилов, СПб